D\u00e9ambulations. Enfiler des rues connues par c\u0153ur et les d\u00e9couvrir comme \u00e9trang\u00e8res. Fa\u00e7ades irr\u00e9alistes, comme un stuc en train de se d\u00e9tacher par plaques enti\u00e8res. Marcher, encore. Marcher, encore. Et puis encore marcher, sans trop savoir pourquoi ni vers o\u00f9 ni comment. \u00c0 peine se rappeler l’origine de cette fuite en avant.<\/p>\n
Ellipse. Le volant entre les mains. Avaler les kilom\u00e8tres, les paysages ; creuser l’\u00e9cart. Avec quoi ?\u00a0 Laisser derri\u00e8re un c\u0153ur gourd, des sensations \u00e9mouss\u00e9es, une existence fadasse ? Ou bien quitter une vie \u00e9troite, poisseuse, pesante ? Sans vouloir la quitter pour de bon, ne pas trancher vraiment. S’en distancer, seulement. En inventer une autre ? Pas encore. Rouler entre deux, comme si le ronron du moteur pouvait anesth\u00e9sier les adultes comme il endort \u00e0 coup s\u00fbr les nourrissons. Comme si le vent frais par la fen\u00eatre, par contraste, prouvait la vie et la chaleur qui coulent dans les bras, piq\u00fbre de rappel de luges enfantines et de joues rougies. Surtout ne pas penser.<\/p>\n
Ne pas r\u00e9fl\u00e9chir. Pas de demi-tour. Tout droit rouler. S’arr\u00eater quelques heures pour dormir, et le lendemain recommencer. Ne pas \u00e9voquer les visages inquiets de ceux qu’on laisse l\u00e0-bas. Tirer sur les fils jusqu’\u00e0 lentement s’en d\u00e9tacher. \u00c0 90 sur la d\u00e9partementale, les liens c\u00e9deront d’eux-m\u00eame.<\/p>\n
Une fois la toile d\u00e9chir\u00e9e, la pression retomb\u00e9e, les attaches envol\u00e9es, \u00e0 court de carburant, la temp\u00eate apais\u00e9e, peut \u00eatre de nouvelles envies se dessineront, qui m\u00e8neront vers de nouveaux horizons. Ou vers les m\u00eames, qui sait, apr\u00e8s ce grand nettoyage de printemps.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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