La recette des bugnes et des pets de nonnes rang\u00e9e dans mon classeur de recettes. Un cahier de mots crois\u00e9s force 3-4 que tu n’auras jamais ouvert et que je n’ai pas eu le courage d’entamer. Ta photo souriante sur le bord de mon bureau. Ton in\u00e9branlable foi en l’amiti\u00e9, les regrets pour la famille qui se d\u00e9chire et part \u00e0 la d\u00e9rive. Un tr\u00e8s joli service \u00e0 th\u00e9, un pot \u00e0 eau kitschissime, une poubelle de table un peu vieillotte, un contrat pr\u00e9voyance. Un garage plein de meubles \u00e0 r\u00e9cup\u00e9rer, qui habilleront ma nouvelle maison et repartiront pour un cycle de vie. L’envie de te parler de ma vie, de te faire quelques blagues auxquelles tu aurais ri discr\u00e8tement, faisant semblant d’\u00eatre choqu\u00e9e – si tu t’\u00e9tais vue si aust\u00e8re dans ton cercueil, arrang\u00e9e comme un parrain de la mafia, je te jure que tu aurais ri. Le go\u00fbt du Pastis et les boites d’ap\u00e9ro. La paix retrouv\u00e9e apr\u00e8s avoir abandonn\u00e9 la bataille, te sachant entour\u00e9e, une derni\u00e8re fois. L’approbation muette ou l’incompr\u00e9hension face au brouhaha de la vie qui d\u00e9rape. Une collection de poup\u00e9es, souvenirs de vos nombreux voyages. La soif d’ind\u00e9pendance, la force tranquille, et puis la solitude face \u00e0 tes deuils en cascade. Les assiettes remplies et re-remplies pour t\u00e9moigner de ton amour, toi qui n’as jamais beaucoup us\u00e9 des mots. Les billets gliss\u00e9s dans les bo\u00eetes de chocolat, pour nous rappeler qu’aussi grands qu’on soit, on n’est jamais pour toi que des gamins. L’image de ta poitrine d\u00e9couverte dans cette chambre d’h\u00f4pital, l’impuissance face \u00e0 ce corps qui trahit et refuse d’ob\u00e9ir, puis la tranquille indiff\u00e9rence face \u00e0 ces tracas mat\u00e9riels quand tu as senti qu’enfin c’\u00e9tait \u00e0 ton tour de tirer ta r\u00e9v\u00e9rence. Le courage de mener \u00e0 bien ce qui doit l’\u00eatre, de mani\u00e8re tr\u00e8s pragmatique, sans chercher \u00e0 savoir ce qui “se fait” ou pas. Le timbre de ta voix, un haussement d’\u00e9paules, le menton marshmallow que nous partageons d\u00e9j\u00e0. Quelques chansons qui me font rire et pleurer \u00e0 la fois, tant elles me font penser \u00e0 toi. La gratitude envers cet employ\u00e9 des pompes fun\u00e8bres qui a su ramener la solennit\u00e9 et te rendre \u00e0 nouveau famili\u00e8re pour nous, au milieu de cette \u00e9trange journ\u00e9e o\u00f9 il me semblait qu’on parlait d’une grand-m\u00e8re de conte de f\u00e9es. L’envie furieuse de taper \u00e0 la machine ou au clavier. Il nous restera \u00e7a. De toute une vie, il me restera ces souvenirs qui rejaillissent \u00e0 l’improviste. L’impression de comprendre enfin ce que j’avais d\u00e9j\u00e0 entendu mille fois. M\u00eame si tu es morte, tu ne m’as pas quitt\u00e9e. Je partage encore ce quotidien \u00e0 distance, cette relation en pointill\u00e9s. Il me restera toi, dans un coin de mon c\u0153ur ou perch\u00e9e sur mon \u00e9paule, pleine de s\u00e9r\u00e9nit\u00e9 en me regardant m’\u00e9panouir.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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