Un jour, peut-\u00eatre on sera vieux. Et puis un jour, pour s\u00fbr, on sera morts. Alors, seules deux dates s\u00e9par\u00e9es d’un fin tiret t\u00e9moigneront que l’on a \u00e9t\u00e9 vivants. On en sera r\u00e9duits \u00e0 \u00e7a. Deux dates sur une plaque, dans une all\u00e9e gravillonn\u00e9e.<\/p>\n
Le promeneur, inconscient de son sursis, se racontera quelques histoires pour le frisson. Il devinera l’\u00e9poux sous sa femme, la m\u00e8re qui rejoint finalement son fils, sept ans apr\u00e8s l’avoir pleur\u00e9, il p\u00e8sera le poids des trente ans qui ont s\u00e9par\u00e9 deux s\u0153urs jumelles. Par quelques soustractions, il \u00e9valuera le g\u00e2chis des grandes moissons : les jeunes morts de 14-18, 39-45… qui remplissent des all\u00e9es enti\u00e8res et que des monuments honorent encore. Il visualisera les assembl\u00e9es endeuill\u00e9es plus ou moins fournies en fonction du nombre et de la taille des plaques d\u00e9pos\u00e9es, des fleurs encore fraiches, de l’entretien minutieux des tombes par-del\u00e0 les ann\u00e9es.<\/p>\n
Il ne saura rien d’autre de nous que ce que ces dates lui apprendront. Notre \u00e2ge, notre \u00e9poque, notre famille proche. Et c’est tout. Toute notre vie, nos joies, nos peines, nos succ\u00e8s, nos renoncements, les jours de f\u00eate, les grandes d\u00e9pressions, nos amours volages, nos amiti\u00e9s renversantes ou la solitude comme une seconde peau, tout cela se r\u00e9sumera \u00e0 un tiret entre deux dates grav\u00e9es dans le marbre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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