Gavroche n’est pas mort sur les barricades. Il aurait peut-\u00eatre d\u00fb. Cueilli dans la fleur de l’\u00e2ge, dans ses r\u00eaves r\u00e9currents il n’a pas eu le temps de vieillir. De faire des compromis.\u00a0 De vivre.<\/p>\n
Gavroche a plut\u00f4t bien fini. Il a pris sa vie en mains, apr\u00e8s cette seconde chance inesp\u00e9r\u00e9e. Un r\u00e9veil anonyme \u00e0 l’hospice, une longue convalescence, aucun proche sur qui compter, tout \u00e0 r\u00e9inventer. Avec sa gouaille habituelle, il a embrass\u00e9 une nouvelle carri\u00e8re. Il a ouvert un orphelinat, organisant des spectacles aupr\u00e8s des grands de Paris et du monde pour r\u00e9colter des fonds. Il ne laisse personne sur le pav\u00e9. Si un gamin est assez d\u00e9gourdi pour le trouver, il trouvera toujours un toit et un minimum \u00e0 manger, au moins de quoi se remettre en selle et se sortir d’un mauvais pas. Il est assez fier de lui, de tout ce qu’il a accompli depuis le temps des combines des Th\u00e9nardier.<\/p>\n
Il aurait pu s’habituer \u00e0 cette nouvelle vie. Se d\u00e9tendre, un peu. Profiter de la vie, de ses deux grandes filles adoptives, des amis qui le soutiennent et \u00e9gaient son existence depuis deux d\u00e9cennies. Souvent, il y parvient. Mais reste au fond de lui un malaise larv\u00e9, ind\u00e9fini, qui le ronge les soirs d’automne ou dans l’aube estivale. Toujours accompagn\u00e9 d’un sentiment de culpabilit\u00e9 qui lui enserre le c\u0153ur : lui qui a enfin tout pour \u00eatre heureux, ne peut-il pas jouir pleinement de sa prosp\u00e9rit\u00e9 ?<\/p>\n
Gavroche n’a pas oubli\u00e9 d’o\u00f9 il vient. Il se rappelle le ventre vide, les taloches, la rue qui ne pardonne rien, l’incertitude constante : est-ce que j’existerai encore demain ? Mais dans ses souvenirs, toute cette p\u00e9riode \u00e9tait heureuse. Un bonheur sinc\u00e8re dans la mis\u00e8re. L’insouciance vol\u00e9e \u00e0 chaque fois que l’occasion se pr\u00e9sente. La fiert\u00e9 de se tenir debout, envers et contre tout ; et faire la nique \u00e0 la mort, en rigolant plus fort que le malheur ne gronde. Il n’avait rien \u00e0 perdre, alors, et tout \u00e0 arracher \u00e0 la vie pour se construire un pr\u00e9sent o\u00f9 nicher.<\/p>\n
Le voil\u00e0 enfin, le grand Gavroche dans son nid, incapable d’appr\u00e9cier son bonheur. Il s’accroche \u00e0 ce nid, \u00e0 ce destin qu’il s’est construit \u00e0 force de sueur et de bagou. Il en est responsable, il a peur qu’on le r\u00e9duise \u00e0 n\u00e9ant. Sans savoir qui serait ce “on”. Cela fait longtemps que Gavroche ne sait plus vraiment qui est son adversaire ni d’o\u00f9 vient le danger. Il sait dans sa chair, dans le nom de ses amis partis trop jeunes, dans le regard de ceux qui sont rest\u00e9s dans la gal\u00e8re, que tout est \u00e9ph\u00e9m\u00e8re, qu’\u00e0 plus ou moins longue \u00e9ch\u00e9ance, il ne restera rien de son existence. Il attend la catastrophe qui lui reprendra tout ce \u00e0 quoi il tient, il l’imagine sous toutes ses formes, et \u00e7a l’\u00e9puise.<\/p>\n
Il en vient \u00e0 regretter tout bas sa vie de mis\u00e9rable. Il n’avait pas le temps de se poser de questions, dans l’adversit\u00e9 on ne peut vivre qu’au pr\u00e9sent et il n’en \u00e9tait pas m\u00e9content. Il garde ses pens\u00e9es pour lui, Gavroche. Personne ne comprendrait. Il ne peut pas se plaindre : qui l’\u00e9couterait sans l’envier ? M\u00eame \u00e0 lui seul, il ne peut s’avouer ses regrets sans \u00eatre hant\u00e9 par ceux qui sont rest\u00e9s sur le carreau, malgr\u00e9 tout ses efforts pour les aider. Sans avoir l’impression de trahir le mioche d\u00e9brouillard qui se d\u00e9menait comme un beau diable pour garder la t\u00eate hors de l’eau. Qui se moquait de tout parce qu’il ne poss\u00e9dait rien. Qui \u00e9tait tellement intense dans ses joies, ses peines, ses col\u00e8res, parce qu’elles ne duraient jamais longtemps. Qui chantait sous les tirs de la garde nationale, dansant une gigue avec la Mort, parce qu’elle n’avait que lui \u00e0 emmener et qu’il ne s’aimait pas assez pour avoir peur.<\/p>\n
Alors Gavroche travaille chaque jour \u00e0 \u00eatre heureux dans sa vie d’adulte. M\u00eame s’il ne sait pas toujours comment faire, il essaie de raviver les rires autour de lui, il cherche la beaut\u00e9, la po\u00e9sie, il donne toute la chaleur qu’il peut trouver. Il se frotte \u00e0 ses semblables pour emplir son c\u0153ur d’amour. Parce qu’il faut entretenir le feu qui couve dans les braises. Pour ne pas s’\u00e9teindre de l’int\u00e9rieur. Pour tous ces morceaux de bonheur qui lui fondent dessus et qu’il a terriblement peur de g\u00e2cher.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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