J’en ai parfaitement conscience, je suis un substitut pour lui. Je suis l\u00e0 pour combler le vide, \u00e9ponger le chagrin qu’il ressent lorsqu’il pense \u00e0 elle. Cela ne me d\u00e9range pas. J’ai mon utilit\u00e9. Gr\u00e2ce \u00e0 moi, il passera peut \u00eatre \u00e0 autre chose. Sa douleur s’estompera, petit \u00e0 petit. Femme-pansement, je me d\u00e9tacherai tout naturellement lorsque la plaie aura cicatris\u00e9. Bien s\u00fbr, il me laissera partir, ne cherchera pas \u00e0 me retenir. Il n’est pas bon de trop s’attacher, d’emp\u00eacher la blessure de s\u00e9cher. Le pansement n’est l\u00e0, finalement, que pour rassurer, pour cacher la souffrance le temps de l’oublier un peu. Laisser le temps faire son \u0153uvre en pensant \u00e0 autre chose, comme un bonbon que l’on su\u00e7ote pour \u00e9viter le mal des transports.<\/p>\n
Agr\u00e9able divertissement, cette relation ne m\u00e8ne \u00e0 rien, n’a pas d’avenir. Il n’emp\u00eache que le temps pass\u00e9 ensemble aura \u00e9t\u00e9 divertissant, sympathique, reposant. Je ne ferai jamais partie de la liste de ses amours, mais peut qu’un jour, en pensant \u00e0 moi, il sourira. Peut \u00eatre qu’il se rappellera, nostalgique, les bons moments cicatrisants qu’il a trouv\u00e9s au creux de mes bras.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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