Oh non, pas la voiture, encore… Je commence par quoi, d\u00e9j\u00e0 ? On est… jeudi ? La navette \u00e0 l’a\u00e9roport, encore, pfffff… Et vas-y que \u00e7a va s’encha\u00eener, et les valises \u00e0 porter, et les clients en jet-lag qui d\u00e9crochent pas un mot…. Tiens, j’ai mal au dos, mais en bas, aux lombaires, pas \u00e0 la nuque comme d’habitude. Si \u00e7a passe pas d’ici ce soir, faut que je demande \u00e0 Annie de prendre rendez-vous chez le kin\u00e9, je peux pas laisser \u00e7a tra\u00eener. Il me reste combien de temps encore ? Mettons que je parte \u00e0 soixante-cinq, en vendant la licence cent cinquante mille, je peux avoir un truc correct pendant quinze ans. Si je fais de vieux os, je finirai pauvre. Bah, quatre vingts ans, c’est loin… J’ai cinquante sept, ah non, cinquante huit, c’est vrai. J’oubliais. Jusqu’\u00e0 soixante cinq, il me reste sept ans. \u00c7a vaut plus vraiment le coup d’investir dans les voitures autonomes. Z’auraient pu sortir \u00e7a plus t\u00f4t. C’est les autres qui vont en profiter, pour ma pomme c’est trop tard. Qu’est-ce qui t’a pris aussi d’accepter la licence de Papa ? T’as jamais aim\u00e9 conduire, et parce que le vieux t’a fait promettre sur son lit de mort, tu laisses tomber l’\u00e9criture et tu sillonnes la ville pour ceux qui se paient le luxe de ne pas avoir de voiture. T’as renonc\u00e9 bien facilement, non ? Un bon pr\u00e9texte, hein, la promesse au paternel ? Tu voulais quoi ? Que je lui dise que je voulais pas de son h\u00e9ritage, qu’il avait trim\u00e9 comme un chien toute sa vie pour avoir quelque chose \u00e0 me transmettre, pas comme ses parents \u00e0 lui, et moi j’allais juste lui cracher \u00e0 la gueule que je d\u00e9teste conduire et qu’il avait fait tout \u00e7a pour rien ? Non, moi je dis juste que tu pouvais faire les deux. Conduire et \u00e9crire. Surtout qu’avec ce qu’on voit et ce qu’on entend dans un taxi, y a mati\u00e8re \u00e0 faire de beaux romans. \u00c7a va, \u00e7a va, on arr\u00eate l\u00e0, avec les pens\u00e9es n\u00e9gatives. Comment elle dit, Annie, d\u00e9j\u00e0 ? Sois bienveillant avec toi-m\u00eame. Parle toi comme tu parlerais \u00e0 un ami. Et \u00e0 un ami, on lui balance pas comme \u00e7a qu’il a pas le courage de ses ambitions. \u00c0 un ami, on lui dit qu’il aura bient\u00f4t le temps, d’ici sept ans par exemple, de ressortir ses stylos pour s’\u00e9vader un peu. On lui dit qu’il peut \u00eatre fier de lui, l’ami, d’avoir tenu la promesse faite au p\u00e8re, parce que \u00e7a a pas toujours \u00e9t\u00e9 facile avec le vieux. Deux bonhommes qui savent pas se dire qu’ils s’aiment. Le taxi, c’est \u00e7a. C’est le Je t’aime du p\u00e8re. Alors on accepte l’amour et on l’int\u00e8gre \u00e0 sa vie. C’est vrai Papa, j’ai pas toujours \u00e9t\u00e9 un bon fils. J’ai pas fait comme tu voulais, moi. T’as jamais eu de petits-enfants et tu l’as pris comme un rejet. Comme si je voulais pas devenir toi. Mais j’t’aimais, Papa. C’est vrai que je l’aimais, le p\u00e8re. Une admiration de gamin pour ce grand taiseux. Tellement d’admiration que je voulais pas me mesurer \u00e0 lui. Mais quand il est mort, il fallait bien que quelqu’un le poursuive, il pouvait pas s’arr\u00eater comme \u00e7a, non ? Et puis, on a beau dire, \u00e7a paie bien, taxi. Bon, c’est pas tout, \u00e7a, faut y aller. A\u00efe. Mon dos.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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