Je les ai toujours connus vieux, les vieux qui squattent le banc du parvis de l’\u00e9glise.\u00a0\u00c7a ne change pas beaucoup, un vieux, une fois qu’il est vieux. Il se ratatine un peu, il se parchemine aussi, mais si on n’y prend garde, on ne le remarque m\u00eame pas. Ils sont cinq \u00e0 s’asseoir toujours sur ce banc, deux heures le matin avant le march\u00e9, et deux heures en soir\u00e9e, apr\u00e8s le bistrot. Avec mes amis, des fois, on prend des paris. Lequel sortira le premier de l’\u00e9glise allong\u00e9 devant les yeux mouill\u00e9s de ses compagnons? Mais ils n’ont pas l’air tr\u00e8s press\u00e9s de nous d\u00e9partager, ces vieux.<\/p>\n
Ils assistent, sto\u00efques spectateurs, \u00e0 la vie du village depuis leur banc devant l’\u00e9glise. Ils voient d’un oeil flegmatique les mariages, les bapt\u00eames. La larme \u00e0 l’oeil ou le sourire aux l\u00e8vres, ils poussent un soupir de soulagement \u00e0 chaque enterrement. Ils emmagasinent cette vie qui se d\u00e9ploie sur la place, m\u00e9moires survivantes d’un village en perp\u00e9tuelle agitation, apr\u00e8s avoir en leur temps particip\u00e9 de tout leur possible \u00e0 ce mouvement constant.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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