Pas envie. De chercher, creuser mes m\u00e9ninges. Encha\u00eener les mots, les d\u00e9placer, les coller l\u00e0 pour faire des phrases qui feront plaisir, ou pas. Pas envie d’\u00eatre originale, pas envie d’\u00eatre l\u00e9g\u00e8re, ou dr\u00f4le ou \u00e9mouvante. Pas envie d’universel. Pas envie d’\u00e9crire au lieu de capter, d’imprimer dans mes sens ce qui fait ma vie.\u00a0\u00c0 peine envie d’\u00eatre l\u00e0, de me poser, moi, et de regarder tout le reste tourner avant de rattraper le train qui jamais ne s’arr\u00eate. Pas envie de v\u00e9rifier sur l’\u00e9cran qu’aucun mot ne s’est \u00e9chapp\u00e9, plut\u00f4t envie de plein air ou de dormir, c’est selon. Pas d’id\u00e9e, il faut bien l’avouer, rien qui ne vienne alors que les th\u00e8mes se succ\u00e8dent, se pr\u00e9sentent \u00e0 mon esprit et aussit\u00f4t s’en repartent. Pas d’id\u00e9e qui s’accroche, pas d’id\u00e9e \u00e0 filer, essorer, \u00e9tirer pour en faire, avec son consentement, un texte \u00e0 offrir \u00e0 tous les fl\u00e2neurs qui passent par l\u00e0. La jach\u00e8re peut commencer, pour qui sait, plus tard, laisser pousser de belles plantes.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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