Un bus passe. Une fois de plus, aucun ne bronche. Ils font mine de ne pas l’avoir vu, de peur d’autoriser le temps \u00e0 filer en cascades. Chaque quart d’heure qui passe les rapproche plus s\u00fbrement de l’instant o\u00f9 l’un des deux lancera le fatidique “je crois qu’il est temps que j’y aille”. Chacun esp\u00e8re que ce ne sera pas pour ce bus l\u00e0. Plus tard sera toujours mieux que maintenant pour \u00eatre raisonnable.<\/p>\n
Pour l’heure, les mots s’encha\u00eenent, les id\u00e9es s’entrem\u00ealent, les confidences se d\u00e9versent \u00e0 un rythme soutenu. Bus apr\u00e8s bus, l’envie de tout conna\u00eetre de l’autre est attis\u00e9e. Les c\u0153urs se d\u00e9voilent pour capter l’attention, le temps d’un bus suppl\u00e9mentaire. Comme la derni\u00e8re phrase d’un chapitre qui nous oblige \u00e0 entamer le suivant.<\/p>\n
Au lieu de s’\u00e9goutter lentement, les minutes s’\u00e9tirent g\u00e9n\u00e9reusement avant de se jeter par lots entiers dans les rapides, br\u00e8ches perc\u00e9es dans le tissu du r\u00eave par la r\u00e9alit\u00e9 vrombissante du moteur. \u00c0 d\u00e9faut d’\u00eatre avou\u00e9, l’int\u00e9r\u00eat pour l’autre peut \u00eatre mesur\u00e9 en nombre de bus volontairement ignor\u00e9s, jaug\u00e9 \u00e0 l’ardeur qu’ils mettent \u00e0 \u00e9viter de regarder la pendule.\u00a0Comme si cela pouvait suffire \u00e0 tout dire, comme si ces milliers de mots lanc\u00e9s pour tenter de retenir le temps pouvaient remplacer ceux qu’ils n’ont pas le courage de prononcer…<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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