Dans sa robe marine, elle tourne, tourne, sans plus vouloir s’arr\u00eater. Elle valse, rocke, danse tout ce qu’elle peut sans jamais se soucier de son partenaire. Qu’elle l’\u00e9puise et elle en prendra un autre, plus frais, qui saura prolonger sa transe toute la nuit.<\/p>\n
Sa robe, droite et l\u00e9g\u00e8rement pinc\u00e9e, ne tourne pas, ne se soul\u00e8ve pas, n’accompagne pas son mouvement. Ce n’est pas l’artifice qui la rend belle, pas le d\u00e9tail qui la sublime. Elle n’en a pas besoin. Ce qu’elle d\u00e9gage dans sa soif de vie est tellement puissant qu’\u00e0 la fin de la soir\u00e9e, bien peu sont capables de lui donner un \u00e2ge ou simplement de dire si elle est belle \u00e0 se damner ou un v\u00e9ritable laideron. Peu importe.<\/p>\n
Increvable, elle tourne et tourne encore, jusqu’\u00e0 ce qu’au petit matin sa robe droite reprenne le dessus et l’oblige \u00e0 rendosser sa vie sage de jeune m\u00e8re au foyer.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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