Qui nous oblige, un beau jour, à rentrer dans le moule? Pourquoi ne pas continuer simplement à danser en pleine nuit au milieu de la route? Comment passe-t-on de “jeune fille en fleur” à “vieille folle qui ne tient pas en place”? Les occasions qui filent, les tabous de nos amis, notre fatigue latente croissante nous font maintenant soupirer devant cette bande de greluches qui rient un peu trop fort. On se replie, la musique dans les oreilles, les yeux bien cachés derrière le journal. Est-elle si loin l’époque où on ne ratait pas l’occasion de faire le pitre dans le métro?

La faute au temps qui passe? Nos vies qui nous absorbent? Qui nous a malaxés jusqu’à faire de nous une pâte bien homogène, sans grumeaux, prête à être enfournée pour régaler les enfants?