Dans sa robe marine, elle tourne, tourne, sans plus vouloir s’arrêter. Elle valse, rocke, danse tout ce qu’elle peut sans jamais se soucier de son partenaire. Qu’elle l’épuise et elle en prendra un autre, plus frais, qui saura prolonger sa transe toute la nuit.

Sa robe, droite et légèrement pincée, ne tourne pas, ne se soulève pas, n’accompagne pas son mouvement. Ce n’est pas l’artifice qui la rend belle, pas le détail qui la sublime. Elle n’en a pas besoin. Ce qu’elle dégage dans sa soif de vie est tellement puissant qu’à la fin de la soirée, bien peu sont capables de lui donner un âge ou simplement de dire si elle est belle à se damner ou un véritable laideron. Peu importe.

Increvable, elle tourne et tourne encore, jusqu’à ce qu’au petit matin sa robe droite reprenne le dessus et l’oblige à rendosser sa vie sage de jeune mère au foyer.